Lần đầu thấy biển: "Biển 'to' quá bố ơi!"
Hè năm tôi học xong lớp bốn, bố đưa tôi rời quê Nghệ An để vào Lâm Đồng. Đó là mùa hè đặc biệt nhất trong tuổi thơ tôi – cái mùa hè mang theo cả sự háo hức lẫn xao xuyến của một đứa trẻ lần đầu rời xa vòng tay mẹ và hai chị em.
Từ nhỏ, bố là một người đàn ông “hiếm khi thấy”, vì thường xuyên đi làm ăn xa. Với tôi, tiếng gọi "bố" không phải là điều quen thuộc hàng ngày, mà thiêng liêng như một lời ước.
Chiếc xe khách chậm rãi băng qua đèo Hải Vân – cung đường uốn lượn như dải lụa giữa trời và biển. Tôi ngồi sát cửa sổ, mắt không rời khung cảnh bên ngoài. Rồi bất chợt, như một phép màu, biển hiện ra trước mắt tôi – rộng lớn, lấp lánh dưới nắng, như chính giấc mơ chưa từng có hình thù của tôi bỗng trở nên sống động.
Với tôi trước đây, biển là thứ chỉ tồn tại trong sách, trong tranh vẽ hoặc trong trí tưởng tượng mơ hồ. Giờ đây, nó đang ở ngay trước mặt, xanh biếc, bao la và đẹp đến sững sờ.
Tôi tròn mắt nhìn, rồi thốt lên một cách ngây ngô:
“Biển to và đẹp quá, bố ơi!”
Cả xe phá lên cười. Tôi thì đỏ mặt, ngượng chín, nhưng trong lòng lại thấy nhẹ bẫng và hạnh phúc kỳ lạ. Bố tôi chỉ mỉm cười, đưa tay xoa đầu tôi đầy trìu mến.
Nhiều năm sau đó, mỗi dịp tất niên, khi cả nhà quây quần bên mâm cơm, bố vẫn hay kể lại câu chuyện “biển to” ấy như một kỷ niệm đáng yêu của con trai. Mỗi lần nghe lại, ai cũng cười nghiêng ngả, còn tôi thì chỉ biết cúi đầu cười trừ – trong lòng thầm cảm ơn vì đã có một ký ức ngọt ngào đến thế.
Chiếc xe năm ấy đưa tôi đến vùng đất mới – Lâm Đồng, nơi bố đang tham gia xây dựng kinh tế mới. Bố bảo sẽ đón tôi vào trước, rồi quay lại đưa mẹ và hai chị em vào sau. Vậy là từ hôm đó, tôi có thể gọi “Bố ơi!” mỗi ngày – điều mà tôi từng ước ao suốt những năm tháng tuổi thơ.
Ngồi trên xe, tôi cứ ngỡ mình đang nằm mơ. Một giấc mơ đẹp, trong veo như màu biển ngày đầu tiên tôi thấy…
📌 Nếu bạn cũng từng có một ký ức tuổi thơ khiến mình mỉm cười mỗi khi nhớ lại – hãy chia sẻ cùng Cá Sấu nhé. Những câu chuyện bé nhỏ nhưng ấm áp chính là điều làm nên vị ngon của cuộc sống.
